سی سال از نخستین ونگی که زدم توی آن زایشگاه می گذرد. و سی سال است که ونگ میزنم. سی سال می گذرد از زاییده شدنم و سی سال که در حال زاییدنم. میدانم . آخرش هم سر زا خواهم رفت!

چرا اینقدر همه جایِ جانم درد میکند؟